2 in 1: PAINTED ideas and baby, baby, baby-oh (Everything Created and written By Nizi Silveira).
POST1- Paint, brush, and LEAVE, sir (Created and written By Nizi Silveira).
-Apenas mais uma de minhas idéias bizarras e ‘calientes’, que, desta vez, será exteriorizada com o auxílio do mais sofisticado dos aparatos tecnológicos criados pela imensa inventividade humana ‘till this day: O “Paint Brush” do Windows 98.
Enjoy it!
...alguém tem um cigarrinho aí?
-Sabe, tenho certeza de que num futuro que ainda se desalinha, haverá aquela, que, ao contemplar as obras acima, dirá:
“Nossa, é um Picasso!”.
POST2: “Baby, baby, baby? Oh”. (By Nizi, the singing and polemic Silveira).
Estava eu assistindo a uma interessante e relevantíssima matéria televisiva sobre o mais novo pseudo-astro-teen, Justin Bieber. Uma ‘boy-band’ de um só homenzinho. Uma ‘boy’.
-“Juster”- corrige-me uma voz vinda do além. Do além-mar.
É impressionante como os astros-pop da atualidade são ‘fabricados’ cada vez Edir, digo, cada vez Macedo. Selecionam um menininho de feições delicadas na porta de alguma escola, buffet, loja ou magazine (hahaha- risada fora de contexto), tiram algumas fotos, mandam-no cantar qualquer coisa, pois seu público-alvo não possui critério de seleção algum (mal sabe o que é isso, e, muito provavelmente nunca saberá, pois, além de jovens, são mulheres), modificam e remodelam aquela massa sonora inaudível com o auxílio de softwares, para, em seguida, investir massivamente em marketing, fazendo com que a imagem supere a música, emancipando menininhas ingênuas, agradando ‘piriguetes’ adolescentes, mulheres acéfalas e sem infância (que muito provavelmente também lêem “O Crepúsculo”), e, claro, enrijecendo e enristando verticalmente as genitais dos pedófilos de meia-idade.
...vai que é tua.
Após a tal matéria, um verdadeiro show de imagens, pus-me a matutar; a mão direita no queixo, a esquerda à tamborilar os testículos (bom, neste País a esquerda sempre me deu no saco), e o pensamento à voar, voar, subir, subir – a very pleasant and delightful feeling, I must say.
A veneração feminina está profundamente atrelada com a carência daquilo que nossos queridos ianques (Hi!) denominam de “gay-dar”, que, por sua vez, compreende na capacidade de identificar e catalogar um veadinho. (‘Catalogar? Did I really said that?’)
“Gay-dar” = Gay + Radar.
Como não se lembrar dos famigerados “Backstreet Boys”? Fenômeno traumático demais para ser esquecido em uma mísera década. Já sob o véu execrável da decadência, vieram ao Brasil em veados, digo, meados de tchu-tauzem.
O alvoroço foi geral; uma fusão de ‘Beatlemania’, 25 de março três dias antes do natal, e a tomada de Büchenwald pelas forças aliadas, que, aliás, trouxeram meu tio, Stanislaw Silveira, o sovina, de volta ao seu chalé nas montanhas, onde ele atualmente se dedica à criação de carpas, às cruzadinhas Coquetel, e ao sexo promíscuo com aldeãs montanhesas. Puta duma libido; vô ti contá... Ô véinho foda! (- e estapeio o joelho, risonho e inconformado).
Cada um dos rapazes cumpria com seu estereótipo com imenso afinco e devoção:
O “sensível”: loirinho e meigo.
O “latino”: hoje é festa lá no meu apê.
O “misterioso”: Jeito reservado, rebolado discreto, e diversos arquivos da KGB dentro de uma Samsonite. For your eyes only: meet me at the station at 3:00pm. Be alone and unarmed.
O “Quê?”: Kinda look like a very gay version of Miguel de Cervantes. Hell, I don’t know. Sorry.
O “marombado”: Forte, vestindo roupa colada, e adepto do “bombar na frente, para, eventualmente, estourar atrás”. O “eventualmente” é por minha conta.
(PS- Remember, kid: the files on the station at 3pm)
Nenhuma das milhares de fãs do grupo sequer conjeturava a possibilidade deles serem, you know... – e faço esta carinha:
...portanto, como resultado, pôsteres eram lambidos, xoxotas apertadas e calvas eram penetradas pelos dedos de suas próprias donas, e tudo isso, tudo isso, envolto numa atmosfera caótica, onde gritos eufóricos e histéricos ressoavam 24/7, culminando num incompreensível TESÃO POR VIADO (*escuta-se um acorde tenso e dissonante).
(-Pausa proposital, visando reflexão acerca do polêmico assunto. Sim, eu sigo a escola de José Luis Datena; deixarei isto ainda mais explícito).
Daí, vem a senhora, a senhora que está lendo isso, e me diz “ah, é uma fase”.
(-Segue-se outra pausa; esta, visando resignação por parte do espectador).
...é uma fase, porque a senhora quer que seja. No meu tempo não tinha nada disso. No meu tempo, era Ronnie Von - e olhe lá. Nada de artificialidade; nada de ver as mães, as MÃES, as putas que nos pariram, (*adotando subitamente a escola colérica de Luis Carlos Alborghetti) expondo suas filhas à certos tipos, à certas doutrinas! Tomá no cu.
Conclusão (mas com a sofisticação que só um Epílogo tem),
Seguindo uma equivocada concepção de perfeição, mulheres de todas as faixas etárias procuram por atributos superficiais e características não-condizentes com a típica e tradicional conduta masculina.
Olhe para o seu pai, querida: Does he look like a fucking backstreet boy, a ‘clubber’, a ‘emo’, or a rave-boy? Does he ever looked like a fucking backstreet boy, a ‘clubber’, a emo’, or a ‘rave-fag-ass-boy’, in his entire pointless life?
The answer is: NO.
Why?
Because he’s a fucking MAN; a ‘dude’, a ‘fella’, a ‘pal’, a ‘mate’, a ‘bud’, all right?
Pop is pure bullshit. Rock on, or fuck off.
-It’s 3pm; where are my fucking files? That kid is gonna pay. Oh, he’s gonna pay…
Status- Ok. É impressionante como gente idiota acredita em tudo o que lê-lê-lê-ô, pois lê pouco, e, consequentemente, tem pouco em que acreditar. Bom, se o PT vence, é justamente por isso. Eis o que escutei de uma ‘piriguete-whatever’:
“Tadinhooooo....olha, se ele fosse completamente vazio, bem ignorante, sem-assunto, tivesse cabeça-chata e envolta em pêlo de virilha, cara de baianinho, jeito de mongo da sexta-série, escutasse música de favelado ou de viado, tocasse pandeiro e vestisse bermuda florida, achando que é malandro e que está na Praia Grande, juro, este tal de Nizi não me escapava....eu quero um homem, né?” – e eu, claro, levando o show adiante, com uma interpretação digna de um Schimidt, digo, de um Wilde, digo, de um Oscar.
Sim: minha criatividade abrindo portas e pernas. Tive uma das semanas mais divertidas e insanas da minha vida. Please mom, I was kidding. Rest in peace; love you. Well, mom was always aware of my madness. Acid humor. Dad enjoys it.
Ah, LUCAS, pela milésima vez: seu texto, sua peça e seus slogans estão prontos; entra na porra do e-mail, pelo amor de Deus. I’m still in love with blondie, by the way.
Lendo (follow this example, will ya? Be less brazilian for fuck’s sake) - “Tocaia Grande- A face obscura” (Jorge Amado) e “Salambô” (Gustavo Flaubert).
Escutando- Mais um incrível lado-B do Ac/dc, cujo link será postado ao término da seção “PS” (abaixo) para lhe servir como uma apropriada trilha sonora...
3:02pm…
Backstreet boy ‘misterioso’: “I’m here. I have the files”.
Nizi- Good. Give it to me.
Backstreet boy ‘misterioso’: “Not so fast; show me the money”.
…um sonoro estampido ecoa, varando o silêncio funesto daquela estação abandonada, assustando a pombos e morcegos. Um corpo metrossexual cai pesadamente no chão. A velha e surrada Samsonite contendo os arquivos secretos é recolhida.
Nizi- Sorry, kid. Nothing personal; just business. Such a greedy fucking kid…
I never thought that an old briefcase could carry such a powerful bomb. He almost got me. Almost.
Backstreet’s back…yeah, right…
LEGENDAS VIDEOLAR.
http://www.youtube.com/watch?v=DY8-edRX3vY
-Apenas mais uma de minhas idéias bizarras e ‘calientes’, que, desta vez, será exteriorizada com o auxílio do mais sofisticado dos aparatos tecnológicos criados pela imensa inventividade humana ‘till this day: O “Paint Brush” do Windows 98.
Enjoy it!
...alguém tem um cigarrinho aí?
-Sabe, tenho certeza de que num futuro que ainda se desalinha, haverá aquela, que, ao contemplar as obras acima, dirá:
“Nossa, é um Picasso!”.
POST2: “Baby, baby, baby? Oh”. (By Nizi, the singing and polemic Silveira).
Estava eu assistindo a uma interessante e relevantíssima matéria televisiva sobre o mais novo pseudo-astro-teen, Justin Bieber. Uma ‘boy-band’ de um só homenzinho. Uma ‘boy’.
-“Juster”- corrige-me uma voz vinda do além. Do além-mar.
É impressionante como os astros-pop da atualidade são ‘fabricados’ cada vez Edir, digo, cada vez Macedo. Selecionam um menininho de feições delicadas na porta de alguma escola, buffet, loja ou magazine (hahaha- risada fora de contexto), tiram algumas fotos, mandam-no cantar qualquer coisa, pois seu público-alvo não possui critério de seleção algum (mal sabe o que é isso, e, muito provavelmente nunca saberá, pois, além de jovens, são mulheres), modificam e remodelam aquela massa sonora inaudível com o auxílio de softwares, para, em seguida, investir massivamente em marketing, fazendo com que a imagem supere a música, emancipando menininhas ingênuas, agradando ‘piriguetes’ adolescentes, mulheres acéfalas e sem infância (que muito provavelmente também lêem “O Crepúsculo”), e, claro, enrijecendo e enristando verticalmente as genitais dos pedófilos de meia-idade.
...vai que é tua.
Após a tal matéria, um verdadeiro show de imagens, pus-me a matutar; a mão direita no queixo, a esquerda à tamborilar os testículos (bom, neste País a esquerda sempre me deu no saco), e o pensamento à voar, voar, subir, subir – a very pleasant and delightful feeling, I must say.
A veneração feminina está profundamente atrelada com a carência daquilo que nossos queridos ianques (Hi!) denominam de “gay-dar”, que, por sua vez, compreende na capacidade de identificar e catalogar um veadinho. (‘Catalogar? Did I really said that?’)
“Gay-dar” = Gay + Radar.
Como não se lembrar dos famigerados “Backstreet Boys”? Fenômeno traumático demais para ser esquecido em uma mísera década. Já sob o véu execrável da decadência, vieram ao Brasil em veados, digo, meados de tchu-tauzem.
O alvoroço foi geral; uma fusão de ‘Beatlemania’, 25 de março três dias antes do natal, e a tomada de Büchenwald pelas forças aliadas, que, aliás, trouxeram meu tio, Stanislaw Silveira, o sovina, de volta ao seu chalé nas montanhas, onde ele atualmente se dedica à criação de carpas, às cruzadinhas Coquetel, e ao sexo promíscuo com aldeãs montanhesas. Puta duma libido; vô ti contá... Ô véinho foda! (- e estapeio o joelho, risonho e inconformado).
Cada um dos rapazes cumpria com seu estereótipo com imenso afinco e devoção:
O “sensível”: loirinho e meigo.
O “latino”: hoje é festa lá no meu apê.
O “misterioso”: Jeito reservado, rebolado discreto, e diversos arquivos da KGB dentro de uma Samsonite. For your eyes only: meet me at the station at 3:00pm. Be alone and unarmed.
O “Quê?”: Kinda look like a very gay version of Miguel de Cervantes. Hell, I don’t know. Sorry.
O “marombado”: Forte, vestindo roupa colada, e adepto do “bombar na frente, para, eventualmente, estourar atrás”. O “eventualmente” é por minha conta.
(PS- Remember, kid: the files on the station at 3pm)
Nenhuma das milhares de fãs do grupo sequer conjeturava a possibilidade deles serem, you know... – e faço esta carinha:
...portanto, como resultado, pôsteres eram lambidos, xoxotas apertadas e calvas eram penetradas pelos dedos de suas próprias donas, e tudo isso, tudo isso, envolto numa atmosfera caótica, onde gritos eufóricos e histéricos ressoavam 24/7, culminando num incompreensível TESÃO POR VIADO (*escuta-se um acorde tenso e dissonante).
(-Pausa proposital, visando reflexão acerca do polêmico assunto. Sim, eu sigo a escola de José Luis Datena; deixarei isto ainda mais explícito).
Daí, vem a senhora, a senhora que está lendo isso, e me diz “ah, é uma fase”.
(-Segue-se outra pausa; esta, visando resignação por parte do espectador).
...é uma fase, porque a senhora quer que seja. No meu tempo não tinha nada disso. No meu tempo, era Ronnie Von - e olhe lá. Nada de artificialidade; nada de ver as mães, as MÃES, as putas que nos pariram, (*adotando subitamente a escola colérica de Luis Carlos Alborghetti) expondo suas filhas à certos tipos, à certas doutrinas! Tomá no cu.
Conclusão (mas com a sofisticação que só um Epílogo tem),
Seguindo uma equivocada concepção de perfeição, mulheres de todas as faixas etárias procuram por atributos superficiais e características não-condizentes com a típica e tradicional conduta masculina.
Olhe para o seu pai, querida: Does he look like a fucking backstreet boy, a ‘clubber’, a ‘emo’, or a rave-boy? Does he ever looked like a fucking backstreet boy, a ‘clubber’, a emo’, or a ‘rave-fag-ass-boy’, in his entire pointless life?
The answer is: NO.
Why?
Because he’s a fucking MAN; a ‘dude’, a ‘fella’, a ‘pal’, a ‘mate’, a ‘bud’, all right?
Pop is pure bullshit. Rock on, or fuck off.
-It’s 3pm; where are my fucking files? That kid is gonna pay. Oh, he’s gonna pay…
Status- Ok. É impressionante como gente idiota acredita em tudo o que lê-lê-lê-ô, pois lê pouco, e, consequentemente, tem pouco em que acreditar. Bom, se o PT vence, é justamente por isso. Eis o que escutei de uma ‘piriguete-whatever’:
“Tadinhooooo....olha, se ele fosse completamente vazio, bem ignorante, sem-assunto, tivesse cabeça-chata e envolta em pêlo de virilha, cara de baianinho, jeito de mongo da sexta-série, escutasse música de favelado ou de viado, tocasse pandeiro e vestisse bermuda florida, achando que é malandro e que está na Praia Grande, juro, este tal de Nizi não me escapava....eu quero um homem, né?” – e eu, claro, levando o show adiante, com uma interpretação digna de um Schimidt, digo, de um Wilde, digo, de um Oscar.
Sim: minha criatividade abrindo portas e pernas. Tive uma das semanas mais divertidas e insanas da minha vida. Please mom, I was kidding. Rest in peace; love you. Well, mom was always aware of my madness. Acid humor. Dad enjoys it.
Ah, LUCAS, pela milésima vez: seu texto, sua peça e seus slogans estão prontos; entra na porra do e-mail, pelo amor de Deus. I’m still in love with blondie, by the way.
Lendo (follow this example, will ya? Be less brazilian for fuck’s sake) - “Tocaia Grande- A face obscura” (Jorge Amado) e “Salambô” (Gustavo Flaubert).
Escutando- Mais um incrível lado-B do Ac/dc, cujo link será postado ao término da seção “PS” (abaixo) para lhe servir como uma apropriada trilha sonora...
3:02pm…
Backstreet boy ‘misterioso’: “I’m here. I have the files”.
Nizi- Good. Give it to me.
Backstreet boy ‘misterioso’: “Not so fast; show me the money”.
…um sonoro estampido ecoa, varando o silêncio funesto daquela estação abandonada, assustando a pombos e morcegos. Um corpo metrossexual cai pesadamente no chão. A velha e surrada Samsonite contendo os arquivos secretos é recolhida.
Nizi- Sorry, kid. Nothing personal; just business. Such a greedy fucking kid…
I never thought that an old briefcase could carry such a powerful bomb. He almost got me. Almost.
Backstreet’s back…yeah, right…
LEGENDAS VIDEOLAR.
http://www.youtube.com/watch?v=DY8-edRX3vY
posted by Nizi Silveira at 11:05 AM
3 Comments:
Trocadilhos meio truncados. Passa gelol que passa e/ou PEROBA NLES!
Atualiza logo essa birosca que eu tô a fim de dar risada,rsrs
huahuahuhauas eu te disse que a Sheila era completamente louca. Ver vc e o Gustavo mijando de rir, foi sensacional...huahuhau...
Postar um comentário
<< Home